¿Cholo, qué haces con la otra mano?
Por chinochán
“Quién hace tanta bulla y ni deja
testar las islas que van quedando”
Cuando cualquier hijo de vecino mete diatribas contra Vallejo, al toque, la Academia de La Lengua se da golpes en el pecho, y una sarta de fans enamorados le prenden encendedores y corean al unísono: hay golpes en la vida, yo no sé.
Pobre cholo, murió pobre pero pajero, y a ahora todos le rompen cuetes y se ponen en plan Augusto Ferrando: Yo lo descubrí.
Cuando enantes nadies le daba china leca, y lo cutreaban de lo lindo. Bueno pes, la pregunta es: ¿En dónde radica su genialidad? Mi hipótesis es que era un tremendo pajero, no uno del montón, sino Él men. O sea, según las estadísticas, de un millón de hombres, nace uno como Vallejo.
“Yo nací un día en que dios estuvo enfermo”. Versos como este solo lo pueden conseguir personas que han batido el récord de Edgar Allan Poe, veinte pajas en un día. Si no ojéenlo un rato, ojo con la frente amplísima (no dicen por ahí que si te pajeas se te cae el pelo), el ceño salvajemente fruncido, el swing en la muñeca y esa mueca de estreñido cejijunto, como se si la estuviera corriendo con furia, dado que la mano izquierda está escondida en el bolsillo. Entonces, por qué nadies ha estudiado acerca del tema (incluyo también a las señoritas, Virgie Woolf, bien que se te salía la madonna ochentera), ya que hay una relación obvia entre calidad de la obra = cuántas pajas per day hay.
Obvio, los escritores no son muy seductores para las musas, son seres solitarios, tímidos y monses, que se esconden detrás de un escritorio. Ni cagando son como los rock stars, con el movimiento de pelvis en la cadera y cantando Satisfaction. Por eso, los primeros se conforman con la manopla, para poder alcanzar la inspiración. Vallejo alcanzó la perfección.
Chit! Ya sale…
Por chinochán
“Quién hace tanta bulla y ni deja
testar las islas que van quedando”
Cuando cualquier hijo de vecino mete diatribas contra Vallejo, al toque, la Academia de La Lengua se da golpes en el pecho, y una sarta de fans enamorados le prenden encendedores y corean al unísono: hay golpes en la vida, yo no sé.
Pobre cholo, murió pobre pero pajero, y a ahora todos le rompen cuetes y se ponen en plan Augusto Ferrando: Yo lo descubrí.
Cuando enantes nadies le daba china leca, y lo cutreaban de lo lindo. Bueno pes, la pregunta es: ¿En dónde radica su genialidad? Mi hipótesis es que era un tremendo pajero, no uno del montón, sino Él men. O sea, según las estadísticas, de un millón de hombres, nace uno como Vallejo.
“Yo nací un día en que dios estuvo enfermo”. Versos como este solo lo pueden conseguir personas que han batido el récord de Edgar Allan Poe, veinte pajas en un día. Si no ojéenlo un rato, ojo con la frente amplísima (no dicen por ahí que si te pajeas se te cae el pelo), el ceño salvajemente fruncido, el swing en la muñeca y esa mueca de estreñido cejijunto, como se si la estuviera corriendo con furia, dado que la mano izquierda está escondida en el bolsillo. Entonces, por qué nadies ha estudiado acerca del tema (incluyo también a las señoritas, Virgie Woolf, bien que se te salía la madonna ochentera), ya que hay una relación obvia entre calidad de la obra = cuántas pajas per day hay.
Obvio, los escritores no son muy seductores para las musas, son seres solitarios, tímidos y monses, que se esconden detrás de un escritorio. Ni cagando son como los rock stars, con el movimiento de pelvis en la cadera y cantando Satisfaction. Por eso, los primeros se conforman con la manopla, para poder alcanzar la inspiración. Vallejo alcanzó la perfección.
Chit! Ya sale…
